Форум
"Миг, который все решил", мини, Блэк
Дайлис Джин : Название: «Миг, который все решил» Автор: Дайлис Джин Рейтинг: PG Пейринг: Сириус Блэк и... Аннотация: Всегда нужен кто-то, с кем можно просто поговорить
Ответов - 6
Дайлис Джин : Миг, который решает все. Ты хочешь знать, что было самое страшное – здесь? Странно. Обычно ты нелюбопытен. Всё. И ничего. Камень. Тьма. Голоса. И раз в год – направленный на тебя объектив. Вспышка ослепляет – как яркий свет, бьющий в привыкшие к мраку глаза. Как будто ты снова на допросе. Хотя никто тебя давно уже ни о чем не спрашивает. Что тут такого пугающего? Дементоры? Ну что ты. Поверь ветерану Азкабана – сами по себе они ничуть не ужасны. Скорее омерзительны. Ты дементоров видел когда-нибудь? Ну ничего, какие твои годы... Так вот, они похожи на скользящие тени. Мутные пятна серого в темноте. Но тела внутри плащей все-таки есть. У дементоров склизкие пальцы. Кожа висит струпьями. И кажется мокрой и липкой. Как гнилое мясо. Противно. А на самом деле – сухая и холодная. Что? Откуда я знаю? Дотронулся. Однажды. Чуть с ума не сошел от отвращения. Зато страж, по-моему, тоже обалдел. Слегка. И отдернул свою… руку? Лапу? Без разницы. В итоге все оказались довольны. Он – потому что пообедал моей улыбкой, я – потому что понял, что не сойду с ума. Что делать… не повезло тебе. Не может же все время везти, согласись. Жизнь – она такая. С юмором. Еще бы кто объяснил, зачем мне это было надо – непременно удержаться на самой грани... Хоть ты попробуй. А что? Ты же так хорошо меня знаешь. Настолько хорошо, что однажды сыграл на мне свою собственную мелодию. Как на арфе. Вот уж не подозревал, что ты любишь музыку. О чем я?... А. О страшном. Ну и тему ты выбрал, приятель. Да забудь ты о дементорах. Они делают то, что им положено. Ну, как тебе объяснить? Комары кусают. Солнце светит (хотя в Азкабане можно разучиться верить даже в это). Коровы едят траву. Мы едим коров (и еще много чего). А дементоры едят нас. Потихоньку. Потому что все, что они извлекают на свет, переплетено в наших душах – и хорошее, и плохое, и радостное, и печальное… иногда – настолько тесно, что не слишком привередливые стражи с порцией пищи получают толику яда. Одиночество? Не смеши. Страшно стало бы, если бы я вдруг оказался в подходящей компании. Раз такое произошло со мной – могло случиться и с ними. И никто не стал бы их слушать, даже если бы они пытались объяснить. Я-то не пытался… Или пытался? Не помню. Этого я боялся, да. Пока не надоело. Страх, приятель, надоедает быстро. Толку от него никакого, а мороки много. Даже дементоры предпочитают выцарапать со дна души не страх, а боль. А уж они в таких вещах разбираются… Немногочисленные визитеры? Это тоже не страшно. Потому что либо смешно, либо правда. Смешно – когда они разглядывают тебя, как зверя в зоопарке. Шепотки в спину и выкрики в лицо – «Убийца!» - правда. Жаль, убил не тебя. Когда пробившаяся к старшей дочери Друэлла Блэк, уходя, умудрилась просунуть сквозь оконце в двери моей камеры плитку шоколада – это тоже была правда. Ее. Личная. Когда то же самое после одного случая проделал Люциус Малфой, стало смешно. А уж как меня потом мои же враги хором уговаривали ее съесть, а не пытаться в окно выкинуть… Не исключено, что когда мы все выйдем отсюда и встретимся в бою, посреди самой жаркой схватки вспомним некстати этот фарс и опустим палочки, покатываясь со смеху. Ладно Волдеморт – его не жалко, а если Дамблдора от такого зрелища удар хватит? А когда они говорят «Предатель»… я стараюсь не слышать. Джеймс? Не тебе бы о Джеймсе вспоминать. Ну да ладно… Да, мы были, как братья – хотя почему «как»? А иногда казалось, что делили на двоих одну душу. Ну и что? Неужели ты думаешь, что я согласился бы видеть его – здесь? И щедро поделиться с ним своей виной – потому что даже после всего он не откажется подставить плечо и разделить пополам мою неизбывную ношу? Он-то не откажется… только вот мне - стыдно. И больно. Но не страшно. Потому что бояться уже нечего. Знаешь? А я ведь тобой восхищаюсь. Когда не смеюсь над собой. Ты сильнее всех нас. Вместе взятых. Тот день – или ночь – обратился нежданным. Невероятным. И - несбывшимся. Никто не получил того, что хотел. Малыш Гарри, желающий, чтобы его оставили в покое. (А мы-то все как желали – вспомнить больно!) Я, жаждущий, чтобы все у них было хорошо. В отличие от меня. Да и кому я был нужен? Я много о себе думал, признаю – но никогда не обольщался насчет того, сколько пар слезинок прольется над моей могилой. (Не больше десяти. На похоронах. Даже у тебя… то есть у Ремуса остались бы Поттеры). Джеймс и Лили. Хотевшие… не того, что вышло. Доверившие свою судьбу моему львиному гриффиндорскому сердцу и куриным мозгам. Если хуже не сказать. Мне – и некой крысе… Волдеморт – вот это смешнее всего – тоже ничего не получил. Судьба и его обманула. Мы все проигрались в ту ночь. Начисто. До дыр в пустых карманах. Даже ты. Но мы – сильные и свободные – бились в сетях рока. А ты, ничтожество, отыгрался на следующий день. Я объясню тебе, что значит – «страшно». Страшно – это когда вся твоя жизнь оборачивается кольцами вокруг нескольких часов. Как удав. И так же душит. Ладно бы только меня… Когда я перестаю верить, что где-то живет Гарри. Живет Ремус. Хоть кто-то живет. Кроме тебя. Вот скажи, чего тебе не хватало? А? Зачем было бередить старые раны? Да еще чужие? Мир большой. Просто огромный. И никто не стал бы искать. А ты остался в Англии. Поселился в семье волшебников. Зачем? Чтобы на слух ловить безжалостные, как черные буквы на белой странице, новости? Скажи – зачем? Чтобы продать _Тому-который-даже-не-имя последнего из Поттеров? Ты так предан Волдеморту? Или просто боишься перейти грань? Выйти за пределы пограничных столбов, которые устанавливали мы? Я и Джеймс? Самолично? Так ты же сделал нас. Всех. И сразу. Обрек Джеймса – на смерть, Ремуса - на одиночество, а меня… А что я?! Убийца. Мерзавец. Тварь. Которой нет и не будет прощения. Но ты избавил меня от неверия. И за это – спасибо. Ты, трус, избавил меня от страха. И я благодарен. Настолько, что готов избавить тебя от жизни. Потому что так жить - нельзя. А когда-то считал, что такая жизнь - твое личное дело. Вплоть до вчерашнего дня. Или позавчерашнего. Плевать. Я знал, что ты жив. И смирился. Можешь жить - так… ну и черт с тобой. Живи. Заслужил. Сволочь… Я сам виноват. Надо было понять раньше. Но если хочешь жить рядом с Гарри – извини. Не получится. Ты в Хогвартсе. А я здесь. Как все про… да нет. Скорее удобно. И как всегда, для тебя. Но однажды я проснусь на зеленой траве. И не сразу пойму, что все это не сон. Совсем скоро. Или через год. Или никогда. Но я выберусь. И тогда ты пожалеешь. А может быть, скажешь спасибо. Потому что нельзя жить – так. Невозможно. Я бы лучше умер.
kos: Дайлис Джин Ух, до чего выразительно - аж мороз по коже. Я вообще-то сначала решила, что это он Снейпу. Не стыковалось. А когда стало ясно, так даже и жалко. Такие слова - и ради такой крысы! Просто Сириус иначе не умеет, наверное. А ведь если бы он действительно сказал это Питеру - тот бы даже не понял. Пищал бы от страха и думал, как бы спрятаться. Обидно!
rakugan: Спасибо тебе огромное за этот текст. Каждое слово на своем месте. Жестоко и точно. И Сириус виден сквозь строчки, даже как будто слышен его голос. Спасибо.
sculd: офигительно классный Сириус вот с кровью и мясом
zanuda: Ох, это надо же, на избитую вроде тему и совершенно новыми словами! Новой интонацией, как будто с новыми мыслями и чувствами. Оторваться невозможно!
Moonlight: Дайлис Джин , спасибо Вам огромное. Это живо, хлестко, больно и крышесносно. Просто слов нет. В этом весь Блек.
полная версия страницы